¿Y el PHP... para qué?
Cuando conté el telar, dije que estaba hecho con MySQL, PHP y bash. Luego, en la fontanería, expliqué que la IA habla con el telar a través de un CLI pequeño que lee y escribe directamente las tablas. Y en el apéndice publiqué el esquema entero sin que apareciera una sola línea de PHP.
El lector atento ya habrá hecho la cuenta: si la IA lee MySQL directamente y las tareas programadas son cron y bash... ¿el PHP para qué?
Es una pregunta justa, y la respuesta corta desmonta media narrativa de este blog, así que vamos a darla entera: el PHP no es para la IA. Es para mí.
Las dos vertientes
El sistema tiene dos vertientes, y hasta hoy solo os he enseñado una.
La primera es la que ya conocéis: abro un terminal en mi equipo de desarrollo, me voy al directorio correcto, arranco el asistente de turno — Claude, Codex, el que sea — y un fichero de arranque lo sitúa dentro del telar. A partir de ahí la IA lee y escribe las tablas por el CLI: consulta su trabajo, carga su contexto, anota su bitácora. Esa vertiente es la del operador que trabaja.
La segunda vertiente es un programa PHP, construido sobre mi framework de siempre, que me enseña el telar a la manera que a mí me gusta verlo: con un datagrid, con un listado, con una búsqueda. Los trabajos con su estado y su prioridad. Las reglas, una debajo de otra. Las personas, los recursos, los procedimientos. Columnas que se ordenan, filtros que filtran, y un formulario de toda la vida para tocar lo que haya que tocar.
Esa vertiente es la del dueño que mira. Y existe por tres motivos que no son técnicos, aunque acaban siéndolo. Manías de viejo programador — pero las manías, en esta casa, llevan motivo.
Primer motivo: quiero ver el tapiz
La IA me parece maravillosa, pero no veo lo que hace. Sé lo que hace porque me lo cuenta — y me lo cuenta bien, con sus resultados y su bitácora. Pero que te lo cuenten no es verlo. Yo soy de la antigua escuela: prefiero verlo a la antigua usanza.
Con la IA veo un trabajo: haz esto — hecho esto. Un túnel, muy eficiente, de encargo en encargo. Con mi ventana veo el sistema. La puerta de entrada es un cuadro de mando de los de toda la vida: la cola con sus encargos pendientes, los trabajos en curso, los bloqueados a los que les falta algo, los avisos vencidos. Y debajo, el inventario de la casa: los recursos — que ya pasan de ochocientos —, las personas, los runbooks, las reglas. Unos pocos números que me cuentan la salud del taller antes del primer café.
Y detrás de cada número, un datagrid: cuáles llevan demasiado tiempo abiertos, qué reglas se acumulan en un tema y clarean en otro, qué recursos tienen la ficha coja. Veo el tapiz que teje el telar, no la pasada de hoy.
Y desde ahí es desde donde superviso de verdad. Reviso las reglas y los procedimientos como quien pasa revista: los leo, los analizo, los corrijo, los amplío — y los jubilo, que es la parte que nadie hace y todo lo pudre. Lo hago con la ayuda de la IA, con su análisis y su criterio delante. Pero lo veo yo.
Hay una regla de sala de máquinas que no ha caducado en cuarenta años: al proceso no se le pregunta si está sano; se le mira desde fuera, por otro canal. Si toda mi visión del telar pasara por la IA, estaría auditando al operador preguntándole al operador. La bitácora me dice qué hizo; el datagrid me deja comprobarlo sin pedirle a la examinada que me corrija el examen.
Segundo motivo: quiero apagar la oficina
Mi máquina de desarrollo se apaga cuando termina el día. Se apaga cuando salgo fuera. Se apagará, espero, muchas tardes de mi jubilación. Y el telar no puede vivir solo en una máquina que se apaga conmigo.
El programa PHP corre en un servidor que no duerme. Desde cualquier parte — el salón, un viaje, la sala de espera de un médico — puedo abrir el navegador y mirar cómo quedó el trabajo de esta mañana, o dejar uno nuevo en la cola para cuando vuelva: acuérdate de esto, míralo el lunes. Sin encender nada, sin conectarme a nada, sin liturgia.
En el apéndice conté que el telar tiene dos escritores sin servidor central: rangos de id disjuntos, el de desarrollo insertando desde el uno y el de producción desde el mil millones. Os debía la presentación del segundo escritor. Soy yo, desde el navegador, encargando trabajo a la casa con el ordenador de la oficina apagado. La IA escribe en los números bajos; el viejo, en los altos. El sincronizador los peina y ninguno pisa al otro en las inserciones — que son casi todo el tráfico de una bitácora que solo añade —; el caso raro, los dos tocando la misma cabecera entre sincronizaciones, ya lo confesé en el apéndice: ahí no hay magia, hay una superficie de conflicto reducida a propósito y una bitácora que delata.
Y hay algo más, que no es técnico y es el motivo de verdad: apagar la oficina es terminar la jornada. La mente solo descansa cuando sabe que nada se le va a perder: lo que quedó a medias está apuntado, la idea de las once de la noche tiene una cola donde caer, y la puerta no queda cerrada — queda entornada. Cuarenta años tardé en aprender que el descanso también se ingenia. El telar vela; yo descanso. Mañana se sigue.
Tercer motivo: no ser rehén
Este es el motivo de fondo, y el que le recomiendo rumiar a cualquiera que esté montando su operación alrededor de una IA.
Puede que mañana los modelos sean el doble de buenos por la mitad de precio. Puede lo contrario: que los regulen, que los capen, que el precio se multiplique por diez, que el proveedor de turno decida que mi caso de uso ya no le interesa. No lo controlo yo — y esa es exactamente la cuestión. Si mañana prohibieran todas las IAs, yo tendría mis datagrids y seguiría trabajando como siempre: más lento, pero igual. La cola seguiría siendo la cola, las reglas seguirían escritas, la bitácora seguiría contando la verdad. El telar no necesita que exista Anthropic ni OpenAI para ser mi memoria. Solo necesita MySQL... y a mí.
Poner la IA en el centro de todo es convertirte en su rehén. El centro de mi sistema es una base de datos aburrida que posee entera un señor de sesenta y cuatro años, con dos ventanas para mirarla: una para la máquina, otra para el humano. La IA es — con todo lo extraordinaria que es — el mejor empleado que he tenido nunca. Pero es mi mundo y es mi trabajo, no el suyo. Le cedo el control para que trabaje, y a ratos hasta para que decida. La propiedad no se la cedo.
Yo decido; la IA trabaja. El día que esa frase se invierta, el sistema habrá cambiado de dueño sin que nadie firmara nada.
El matiz honesto
Para trabajar, la interfaz humana casi no la uso — sería absurdo: la IA es más rápida tecleando que yo mirando. Si me quedara solo el PHP perdería muchísimo: la velocidad, el diagnóstico, la paciencia infinita con los logs. «Más lento pero igual» describe la supervivencia, no la equivalencia; que nadie me lea triunfalismo donde hay un plan de contingencia.
¿Y entonces para qué la abro cada día? Para pensar. Para situar todo en mi mente, mantener el esquema y la visión. La IA me resuelve el trabajo de hoy; el datagrid me mantiene dueño del mapa. ¿Redundante? Completamente — como el segundo altímetro. La redundancia solo parece cara hasta el día que la usas.
Y hay una simetría que me gusta demasiado como para callármela: la ventana humana del telar está hecha con el framework del primer artículo, el que llevo veinte años manteniendo. El sistema que le construí a la IA se mira y se gobierna con el sistema que me construí a mí mismo hace dos décadas. Las herramientas aburridas tienen esa costumbre: sobrevivir a todas las revoluciones que iban a jubilarlas — incluida, si hiciera falta, esta.
Patrones, no planos. Y hoy, además: ventanas, no fe.
— un viejo programador · 64 años · rss